A mi padre

LOS PASOS LEJANOS (Del maestro César Vallejo)

Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...
si hay algo en él de amargo, seré yo.

Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.

Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.

Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.

El río desnudo

Volví a entrar por la puerta de atrás
sin saber que era inevitable el ruido
de las tres bisagras oxidadas,
pero evité emitir palabra alguna
y cerré para siempre mi habitación.

Cansé hasta gritar,
acomodé lo ya puesto
en compás de colchón,
en canción de almohadas.

y no dudé en mantener apagada la luz
hasta ver el crucifijo brillando
encima de la sucia cama.
no tuve elección.

Sólo rendir la mirada
hasta bajar la persiana,
mantener la sonrisa,
El rosario y el pantalón.

Comí sin dignidad
lo que quedaba de mi presa,
hasta que resulté solo
y no me quedó nada más
que el silencioso dios de la pared

Que me hizo animal
el instinto de sentir.
nunca supe si me habló él
o las ardillas del placar.

Y en lugar de ignorar la voz
preferí enloquecer y responder a sus palabras,
que materializaban el más sublime misticismo
en el mundo sepia de mis sentidos.

Y lo acepto, faltó.
las penas con fresas,
sus tardes vistiendo al río
con sus mejores faldas,
no fueron suficientes.

Y me pregunto si acaso
todo aquello no fue un sueño…
quizás sólo deba abrir la puerta
y enfrentar se súbito la vida.

Por Cotonetes Joe y Zaratustra

Un marino roto en el desierto

But he himself was broken

Long before the sky would open

Forsaken, almost human

He sank beneath your wisdom like a stone.

L. COHEN. Suzanne.

Buscando un despertar,

una explosión, un haz de luz,

tropiezo con la piedra más pesada,

y en el vacío de la caída

conocí la tierra fría y seca,

y mis ojos lastimados comprenden la ceguera,

la oscuridad, la ausencia

muy dentro de mí

con su horrorosa humanidad

revelándome la única verdad asible.

Disgregado, pues, fragmentado

sobre el suelo que quiere llorar por mí,

abro los ojos

y la luz más blanca y brillante

brota de mis pedazos;

y cada uno obra a su voluntad,

mientras el alma abraza la tierra

aceptando con dolor

este daño irreparable.

Y una mano solitaria escribe esto,

creyendo comprender su propia ruptura,

creyendo entender al espíritu

que ya vuela lejos

entre altas montañas subterráneas.

De tu muerte y la mía (Parte I)

Nunca antes tan puro amor nació de mí,
nunca nació de nuevo...
y hoy, ahogándome en mi más profunda noche
puedo decirlo confiado:
no volverá a nacer

Y no sucederá
porque el ocaso que quedó en mí
ahoga cualquier destello.
Es el crepúsculo decadente,
cuando Venus se ha perdido
y le sigue intempestiva
una noche de luna nueva.

De la copa que bebimos
se derrama la última gota;
el cabernet de tu propio viñedo
escasea solitario en mi bodega.
Y tu cuerpo,
que ya no alberga la llama de tu alma,
exhaló en esta cama sucia
el último respiro de embriagante oxígeno.

Insepulto

Nací poco después de la muerte, lacayo de su imperio, esclavo en su majestuosa casa, pero más grande en sabiduría y destreza que cualquier sirviente entre los más poderosos dioses.
Modesto era mi nombre, y gentil, y bienaventurado me llamaban. Cavilaba un futuro imposible para mi naturaleza, creyendo que sería mi inútil voluntad la que determinara mi destino; tuerto y miope, era rey entre los ciegos.
Y Ella, que siempre tuvo y tendrá el mismo nombre, la Implacable y Justa, la Oscura y Silenciosa, comenzó a entregar su único don a los hombres. Era su trabajo, la más equitativa entrega, su misión, su sino.
Y en la más profunda de mis reflexiones, intuí el porqué de mi nobleza; y cuando el mundo se hubo llenado de muertos comprendí necesaria la consumación de mi oficio: Sepulturero fui llamado.

3 espejos rotos

Tres asesinos sin serie,
tres mentes descarriadas,
tres ovejas negras,
sospechosos de varios crímenes;
víctimas de guerra
y bélicos por necesidad.

Tres copias baratas
de un ideal perdido;
tres alquenos cíclicos,
tres halcones peregrinos
que vagan entre letras y chistes,
entre imágenes y trovas.

Una daga de dos filos;
dos maricones sin filo.
un cajón de colores y fotografías,
un incensario de contradicciones,
un poemario del recuerdo…
tres predicadores sin creyentes.

Pero uno,
sólo uno y el mismo
el humo que los une,
el demonio que los gobierna,
la música que los alimenta…
Sólo una y la misma
la revolución que imaginaron,
la canción que los contiene.

Del artista y el mundo

Dalí. Niño geopolítico mirando el nacimiento del hombre nuevo.

¿Os postráis, millones? ¿Presientes al creador, oh Mundo?

Nietzsche.

Dejaste atrás las palabras,

desechaste la oscura unicidad

de letras y voces

y emprendiste tu camino por el mundo.

Primero fuiste como un niño

perdido, sin conocer este lenguaje,

pero pronto diste tus primeros pasos:

le diste eternidad al crepúsculo,

salvaste de la muerte al día.

Lenguaje excelso y mundano es este,

y tú lo moldeaste y recreaste

con cada pincelada, cada corte,

cada golpe de cincel y martillo.

Hombre grande y aventurero,

hombre de la Tierra más que del cielo,

de manos fuertes y delicadas,

demiurgo, maestro,

creador de mundos,

primera luz de la mañana.

¡Dime, mundo de sordos oídos,

gente de embotados sentidos!

¿No es el artista como

la montaña que se ilumina

cuando la noche raya el día?

Así habla Zaratustra

¿Acaso quiero morirme aquí?
No. Por supuesto que no.
Antes prefiero morir entre la hierba y la luna,
a la intemperie del prado hostil...
Pero sin fallos el tiempo cumple su deber,
y aunque quiero pedir un día más
¿Quién, fuera de mí, escuchará mi voz?
¿Hay quizás otro dios fuera de mí?

Pues contra él mismo lucharé
aferrándome con uñas mugrosas
a la vida escurridiza.
Sí. Amo la vida.
Amo la desgracia de haber nacido...
amo la certeza de no poder explicar nada.
¡Que me explique él!
¿No encierra el universo sus propias respuestas?

Y la Muerte... la misteriossa y oscura,
no es más que otro peón
¿He de temerle a un semejante?
No. No yo.
¡Que le teman los plebeyos!
Las almas mezquinas y mentirosas,
que le tema el vulgo, no el espíritu noble.

Sin título

¿Dónde estás?

Que me hace falta tu voz,

la tibia brisa de tu aliento,

las noches que duermes a mi vera

en la cama vieja

de resortes oxidados.

Guitarra sin cuerdas

Eres la que calla,
la que ríe, la que olvida...
Eres la que llora,
la que sueña, la que ama,
la que perdona...
mala madre,
mala tierra.

Y Yo,
yo soy el que cuenta,
el que escucha el que duerme.
Soy el que gime,
el que añora, el que siente...
Soy yo...
el que siembra,
el que sangra,
el que escribe con las fuerzas
de sus venas heridas.

Eres el silencio,
el que asfixia, el incierto,
el insomne.
Ese silencio que se derrama,
que rebosa y contagia...
eres mi mujer,
mi guitarra sin cuerdas.

Premiado y premiador

Gioconda me ha premiado. Orgullosamente me pavoneo. Altivamente comprometo a otros.
Se trata del premio ARTE Y PICO creado por Eseya.

Reglas:1) Debes elegir a 5 blog que consideres sean merecedores de este premio por su cratividad, diseño, material interesante y aporte a la comunidad bloguera, sin importar su idioma.

2) Cada premio otorgado debe tener el nombre de su autora y el enlace a su blog para que todos lo visiten.

3) Cada premiada, debe exhibir el premio y colocar el nombre y enlace al blog de la persona que la ha premiado.

4) Premiada y premiadora, debe exibir el enlace de Arte y pico, para que todas sepan el origen de este premio.

5) Exhibir estas reglas.

Mis premiados son:
Cotonetes Joe: Una excelente forma de hablar de ti mismo.
Fausto Ganges: No hay forma de leer esto sin sentirse culpable por algo.
Ynarud: Corto, conciso, hiriente, amable. Así es cada post.
Patri: Una bella forma de contar lo cotidiano.
Luis: con su pequeño teatro engendra mundos, aunque parezcan escenarios.

Los Caídos

A los revolucionarios que se rinden y a los que persisten en la barbarie y han perdido su nombre.

Nos sentábamos en aquella esquina,

viendo a la gente pasar,

(ciegos todos, sordomudos)
conteniendo las ganas de llorar,

llorando aveces con un cigarro

y el frío que perfora la espina dorsal.

Pero las lágrimas no curan heridas
(si no son las de Yavanna)

y los pesares mortales no suelen dar vida.

Y así, con el pelo entre los dedos
soñábamos despiertos

con una revolución que sólo protestaba

en nuestros adentros.

No era más que un sueño:
sólo resistíamos al hastío...

ese era nuestro homenaje

al líder recién caído...

ay, comandante, habíamos caído.

Eran nuestras noches frías

de manifestaciones heladas,

de viejos discursos y viejas premisas.

Pero la terrible realidad de la gente

y los años que pasaban

pronto asfixiaron los sueños

que prometán lucha y victoria...

El mundo estranguló a los hijos

de la revolución antes de nacer.

Ahora vagamos por el mundo,

llorando todavía nuestro luto,

pero con almas demasiado cansadas

para aferrarnos a la vida.

Retorno

La mañana fue oscura,
la tarde gris,
la noche fría,
tal como es todo en las patéticas novelas
de un autor sin futuro.

Pero así fue mi primer día sin ti,
triste y patético,
acompañado por las voces de la noche;
todo se repetía,
absolutamente todo era lo mismo...
y la noche repetía su silencio
por ti.

Y luego todas esas semicorcheas...
el umbral entre lo pasado y lo eterno
perdió su sentido;
la conciencia que siempre reinó
me dejó libre para perder.

Perderlo todo y perderme,
sin dejar de ser,
como diluyéndome en el ser,
repitiéndome,
volviendo a comenzar.

Luciérnagas

La noche canta tu nombre,
un nombre sereno y medio frío,
inagotable de alguna extraña manera,
sempiterno en un sentido restringido,
apresurado, en el peor de los sentidos.

Dos veces

Sólo nos tenemos el uno al otro,
doble soledad,
doble tristeza,
estando contigo la carga es más pesada
y tú no ayudas;
descargas sobre mí tu pena...

Aprieta el botón,
el rojo, el brillante,
el repugnante y repelente;
resonará la alarma
y un corazón frenético se detendrá:
doble catharsis,
doble suicidio.

Para no asediaros con mi antología

19 días y 500 noches. La canción que ha estado en sonando en mi cabeza las últimas semanas. La comparto con conocidos, amigos y desconocidos.

Tiempo de guerra

No hay espacio para el amor,
aquí todo es puro:
la sed, el dolor.
No caben alegrías a medias
ni versos efímeros.
No hay lugar aquí para recuerdos
ni para nostalgias
de lágrimas esporádicas...
aquí reina la muerte,
el sufrimiento es su cetro.

Desde el hielo

Quemo tus cartas y fotos
para deshacerme de tus fetiches,
pero de tu pensamiento
sólo la muerte me librará.
Pero dime, amor,
cómo es que sigo así,
dime cómo es que hecho de menos
los abrazos que no me has dado,
el amor que nunca tuve.
Dime, sueño truncado,
cómo es que la noche no te toca,
cómo es que juegas con la brisa
y el sabor a sal de tus mejillas
se cuela en mi boca
sin haberte alcanzado.

Rompo una a una tus copas,
los regalos paupérrimos que me diste
y las noches escritas en mi cuaderno azul
con la sangre de un corazón
que sólo sabe esperar;
aunque de desearte
ni el infierno podría alejarme.
Pero dime,
amante de mi niñez,
cómo es que sigues aquí,
cómo es que tu partida es todo y nada;
dime, hierba seca y silvestre,
cómo es que sigues viva
a pesar de la muerte.

Dime cómo es que el mundo entero
no te ruega, como yo,
que le des tu beso de arándano,
tu solitaria mano,
tu sonrisa de perfecta agonía.
Dime, amor,
cómo es que sigues sin mí
y yo aún no hago nada sin ti;
cómo es que el mundo sigue girando,
cómo es que el universo no se congela como yo.

El nuevo fascismo

Según Ron Paul, candidato presidencial en los EEUU «Los Estados Unidos se encaminan hacia una forma suave de fascismo»

Los Estados Unidos se encaminan hacia una forma suave de fascismo que se manifiesta por una violación de los derechos civiles y la dominación del complejo militaro-industrial [en los aspectos políticos] declaró Ron Paul un antiguo miembro del Congreso de los Estados Unidos y candidato a la investidura por el partido republicano, declaraciones hechas a la cadena de televisión NBC.

«Yo pienso que los EEUU van rumbo al fascismo, es la tendencia que apreciamos en estos 100 últimos años» afirmó el Sr. [Ron] Paul. «Nuestro sistema se ha convertido cada vez más corporativo (es decir dominado por el complejo militaro-industrial o las multinacionales), y nuestras libertades civiles son frecuentemente violadas. Se nos quita abiertamente el derecho a la vida privada... Todo esto nos recuerda el fascismo, y nuestro país va hacia ese rumbo», señaló el antiguo parlamentario para añadir enseguida que: «los Estados Unidos estaban a dos pasos de convertirse [en un país fascista]».
«Nosotros no avanzamos hacia una forma de fascismo tipo hitleriano, pero hacia su forma destilada que se traduce por una perdida de las libertades civiles y por la dominación de grandes sociedades [empresas, multinacionales]... El gobierno está casado [se acuesta en la misma cama] con el gran business» anunció el candidato a la investidura republicana.
«Usted tiene un complejo militaro-industrial, un complejo médico-industrial, una industria de la finanzas y una industria de la comunicación. Y van a Washington [capital del país y sede del gobierno] con sus cientos de millones de dólares. Esto es una forma de control, un control que yo califico de suave o dulce pero peligroso, de fascismo» declaró el Sr. Ron Paul, que según la NBC, ha sido miembro durante 18 años a la Cámara de Representantes del Congreso de los Estados Unidos.
Durante el periodo de octubre a diciembre último, el Sr. Ron Paul ha logrado reunir para su campaña electoral 19 millones de dólares, sea más que cualquier otro candidato republicano a la presidencia, precisó la NBC.
Al mismo tiempo y según los últimos sondeos de opinión, Ron Paul se ubica lejos de los líderes favoritos en la carrera presidencial: él cuenta con un poco menos de 10% del electorado.

Fuente: http://voltairenet.org/article153898.html Publicado el 25 de diciembre de 2007.

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Lo que dice el candidato presidencial estadounidense tiene mucho de cierto. Con el supuesto fin de garantizar la libertad, los Estados Unidos de América han desarrollado un política claramente fascista o, si se quiere, encaminada al fascismo y enmascarada con una falsa moral libertaria. sin embargo, esta política totalitarista no tiene como base la violación de derechos civiles. La verdadera base es el control que ejerce sobre las esferas públicas y privadas, el monopolio del comercio, la imposición de estándares de consumo, etc. La violación de derechos civiles es algo de lo que esta ideología podría prescindir y aún así sobrevivir, es más, al lograr un dominio estable sobre la cultura, la paz y las necesidades básicas no serían un problema, pero sí las formas sutiles y no violentas de control social.

A mi parecer, la única forma de parar el avance de este nuevo fascismo es que el pueblo estadounidense mismo se levante contra sus dirigentes con una revolución ideológica y no armada (puesto que estaría condenada a ser destruida o asimilada por el aparato militar existente), una revolución que surja del seno mismo de la opresión naciente.

El abrazo del Dios Inmóvil

Sentí de nuevo el furioso impulso de abrazar a alguien. Tuve otra vez el mismo sueño, otra vez el deseo de desaparecer en brazos extraños; era el deseo de la muerte y del asesinato, del suicidio, pues todo es la misma cosa. Iba caminando por calles atiborradas de la misma publicidad y tuve entonces una revelación: el mundo no cambia. El cambio parece ser una ilusión de un titiritero ignorante e infantil, una forma de nuestra necesidad... era el mismo deseo de siempre, el mismo que sólo podía observar con mi ojo derecho mientras lloraba con el izquierdo. Descubrí mi rostro y comprendí la omnipresencia de Dios, comprendí que Dios es un niño en cuyo estómago vivo, o creo vivir, una máquina que sigue siempre el mismo algoritmo, aunque los años o la memoria no me alcancen para verlo en su completud.
Y fue entonces cuando quise desaparecer en otros brazos. en realidad eran los mismos brazos, porque era el mismo instinto autodestructivo. Una filosofía de y para la vida, un orgasmo perdido en un cuerpo cuadrapléjico. Maté. Y por fin sus brazos estuvieron abiertos para mí, en su eternidad esperándome con su sonrisa inagotablemente limpia, con su soledad aferrada al tórax. Pero me negué. Quise por siempre desear ese abrazo.

Felices Pascuas

Se me había olvidado lo especial que es este mes; aparte de la navidad y todo lo demás, fue en este mes que, hace un año, hice mi primer post y me hice ciudadano de la polis bloguera. Cada post, desde ese 22 de diciembre de 2006, ha sido muy gratificante. Por eso dedico este pequeño post a todos ustedes, los blogueros y los no blogueros que dedican un poco de tiempo a leer mis miserias.
Un poco tarde para decir "feliz navidad" quizás, pero bueno, aún es el día de navidad ¿no? Que todos tengan unas felices pascuas y empiecen con pie derecho el 2008.
Abrazos a todos y muchísimas gracias.

Versos frustrados

Tendré que acostumbrarme a estar sin ti,
tendré que dejar de escuchar tus canciones
y de escribirte estas viejas letras.
Tendré que quedarme cerca y alejar el corazón,
pasearme por las mismas calles mojadas
sin imaginar que tu vas a mi lado;
supongo que pensarte así me hace daño
y tengo que abandonar este sueño absurdo,
dejar de ver tu inicial en mis cigarros
como un médium que ha perdido su don,
como un marihuano desterrado.
Tendré que buscar nuevas musas
y dejar de ver en todas ellas
las mismas manos que acompañaron mis caídas,
tendré que dejar de buscarte por las noches,
encerrarme en otras cárceles,
llorar por otras pérdidas,
imaginar que sólo fuiste un viejo amor.
Sé que no será fácil, no,
arrancar mis raíces de tu vientre,
arrastrarme hacia nueva tierra
y, aunque nunca antes tuve hogar,
vivir en una bella casa burguesa,
como el lobo estepario que nunca elegí ser.
Tendré que ser el viejo triste,
el inconforme amnésico
o el amputado que sale adelante
fingiendo estar feliz con su desgracia;
tendré que aprender a olvidar
sin olvidarme del todo para no tropezar de nuevo contigo,
como un ciego que no aprende su camino,
como un payaso siempre enamorado...
tendré que hacerle caso a mis amigos,
tendré que perder esta vez y para siempre.

Absens

Lo peor no es extrañarte,
sino la plena conciencia
de no volverte a ver,
y aunque el deseo y la fe
aun agonizan en mi,
mi alma ya viste de negro.

Una vez mis manos dibujaron
palomas sobre tu espalda;
hoy mis ojos pintan luz
en tus ojos apagados
y ausente y sin ti
me alejo entre la gente.

Polvos mágicos y conjuros inconclusos I

Sin muchos rodeos me cayó encima, como la típica adolescente mojigata, reprimida y desesperada por conocer un mundo que sólo habría visto de lejos en sus más íntimas y sucias fantasías. Pero ella no era así; era una fiera libre y de un zarpazo me lo demostró, rebosante de feromonas me atacó y yo no opuse resistencia.

Cerrando los ojos con un gemido abismal en el que me despedí del mundo, me perdí en su mano tibia acariciando una entrepierna que se alimentaba del mismo fuego que sus garras. Cuando abrí los ojos, sus pezones rojos y palpitantes, como corazón orgulloso henchido de sangre, golpeaban y por momentos abrazaban mi rostro, y sus golpes eran como latigazos del más apretado algodón.

Como un neonato con su voraz instinto de supervivencia, agarré una de sus suaves madejas de carne y me la llevé a la boca, deseando alimento, haciéndome líquido y despacioso, embelesado, como un mar de agua dulce. Ansiando saborear los jugos que brotaban de su cuerpo me encontré con su ingle impúber de vellos rubios y escasos; era como un buen café caliente, pero con otro sabor; como una boca inmóvil que esperaba que mi lengua invadiera su morada, sus oscuras cuevas, pero con otro aroma.


No sé si gemía, reía, o rugía, pero sus ruidos de pantera en celo me hacía querer con insuperables ansias embadurnarme la cara con su esencia más preciosa y más escasa, pero abundante por esta noche. Sus dedos, mientras tanto, se enredaban en el desorden de mi pelo, y alargaba sus piernas sobre mi espalda de esclavo colonial, haciéndome preso de esa cárcel a las que todos llegan pero ninguno quiere escapar, un calabozo en el que, por qué no, me hubiese gustado morir.

Cuando levanté la vista, todos mis sentidos volvieron al resto de ella, y su ombligo pareció pronunciar mi nombre, su bello ombliguito perfumado y lampiño se encontró con mi saliva, se ahogó en mi boca y estuvo a punto de contarme toda su historia de no haber sido por otro zarpazo al que me rendí sin protestar... y enseguida su lengua feroz y su garganta profunda y estrecha conspiraron en caliente contra mi baluarte más primitivo e indefenso. No supe ya quién estaba dentro de quién.

Cuando, sin quererlo, liberó mi virilidad del sitio de su cavidad bucal, me armé de valor para invadirla de mí, y al estar dentro lloré de belleza sin que ella lo notara por la intensidad de su placer y la silente sutileza de mis dos lágrimas; se retorcía pegada a mí como si estuviera pariendo mundos, como regalando su alma. Todo terminó con una sola explosión, una lluvia, dos suspiros y un orgasmo compartido.

Hoy sigo en la misma cama, sin ella, pero aún sucio de ella y con su orgasmo en mí, con la puerta entreabierta esperando que ella llegue de nuevo antes que la muerte.

Esperanza y la Muerte

Su dedo sobre mí,
sus cargas en mi espalda
y sus errores los guardo como un tesoro;
sus vidas mutiladas,
sus desperdicios y toda su precariedad
sepultada bien dentro de mí;
todo muere y resucita una y otra vez
como olas sobre la costa rendida,
no me deja morir,
no me deja cerrar los ojos y olvidar.

Esperanza con su esperanza
eternamente moribunda
me regaló sus palabras
escritas en hojas sucias de grasa,
escritas con sangre y lágrimas.

Pero en sus escritos el dolor,
en sus palabras la tristeza,
en sus relatos un interminable círculo
y el karma lo llevo colgando de una oreja,
sin posibilidad de expiar sus culpas ni las mías;
porque las nubes también me culpan,
el sol cobarde me amenaza
y desde lo patético de mis lamentos
se levanta la inminencia de mi destino.

Recordándote en la peña

Mira,
ya declina la tarde
y el viento que viene del oeste
parece silbar canciones a mi oído.
Las flores del roble caen
tiñendo la tierra de un triste rosado,
rosado melancólico
como el recuerdo de tus labios,
como el recuerdo de tus dedos
enrollándose en mi pelo.

Ya casi llega la noche
y Venus me saluda desde el cielo;
es como si hablara con las chicharras
y los sapos que dan inicio a su algarabía
saltando de piedra en piedra
en las orillas del paupérrimo arroyo
que no se decide a fluir.

Quiero volver otro día,
sentarme contigo en la peña
y disfrutar de tu silencio
y disfrutar juntos de esta música;
los pájaros que trinan junto al agua,
las hojas de acacias moribundas
que terminan flotando en mansos charcos...
y tu aliento,
tu dulce aliento que perfuma el silencio
de una tarde que ya se transforma en noche.

Esquizofrenia enamorada y extranjera

Un amor de piedra inerte
que aún pesa en mi alma
y me mantiene anclado a tu recuerdo;
una caída que evité, una estupidez,
me fallé, te fallé.
y sigo fallando todos los malditos días,
todos y cada uno de mis amaneceres
reviven esa desgraciada posibilidad perdida.

Un beso, un te amo, una lágrima
un poema y una canción
que me arrepiento de no haberte dado,
y me recrimino por no permitirme la debilidad;
the fucking regret;
debía elegir entre la vida y la felicidad
y elegí la vida;
ahora me arrepiento de estar vivo
y de estar tan vivo como para vivir por tí.

That's because you're stupid,
murmura la voz de un bandido sin cuerpo
que habita dentro de mí desde hace un tiempo
y habla en otra lengua
para no parecerse tanto a mí.

In Memoriam VII

Me permitiré extrañarte un poco más,
hasta el alba,
me permitiré ser un poco más débil
hasta que el día llegue a romper mis sueños...
quiero llorar por ti
porque aún no ha sido suficiente;
quiero cantar tus canciones
y leer de nuevo tus diarios
porque tus palabras me alimentan
y mi espíritu te pide a gritos
¿dónde estás?
¿qué despiadado dios silencia tu voz?
No me cansaré de recordarte,
de llorar sobre tu foto,
de quejarme y maldecir por no tenerte,
por no entender el sentido de tu ausencia;
aún no ha sido suficiente.
Y tu amor no fue suficiente,
porque ahora me falta,
no alcanzó para tanto tiempo,
no ha alcanzado para tantas noches de llanto
con lágrimas amargas que llevan tu nombre,
tu nombre dulce, pero fermentado ya
por los días y las tristezas que lo acompañan
y lo atropellan hiriéndome también a mí
con un recuerdo que se hace ciego
pero que jamás enmudece.

El segundo mejor (fragmento del diario de un fracasado)

Octubre 23 de 2007, 3.28 a.m.

Siempre me esforcé por ser el segundo en todo. Me di cuenta que ser primero es demasiado sencillo, pues solo requiere hincharse al máximo las pelotas, es como abrir la válvula del gas hasta el tope, cerrar puertas y ventanas y encender un cerillo: tendrás el incendio más intenso posible en condiciones dadas. Ser el primero es simplemente tragarse las objeciones y seguir reglas sistemáticas, procedimientos precisos; es una aburrida transcripción. Pero para ser el segundo es necesario tener voluntad propia. Que uno llegue a ser el mejor es una imposición social, lo que suele llamarse “bueno”, pero ser segundo, es desafiar el sistema social y vencerlo.

Definitivamente la humildad y la resignación tienen al mundo vuelto mierda. No son los líderes, no son los políticos ni los delincuentes, es la estupidez generalizada de la mayoría lo que mantiene la puerca maquinaria social andando. Los primeros son los operarios que la mayoría ha puesto y mantenido como líderes, porque no hemos sido capaces de caminar por nosotros mismos. Pero ellos no son libres tampoco: son los más esclavos, los que ya no tienen esperanzas.

Ser primero es entonces ser un ciego que alucina y cree ver, y cree poder guiar a los demás, quienes los siguen porque también son ciegos. Pero los segundos nos salimos del sistema, nos paramos en las esquinas cargando letreros que dicen: “yo no soy el salvador del mundo”. Algunos, un poco menos desafiantes, llevan premisas como “no soy blanco ni negro, ni hombre ni mujer; yo soy lo que soy”, creyéndose Dios, pero confío más en estos engreídos que en los supuestos humildes que dicen poner su “granito de arena”. Ellos son los verdaderos mediocres, los resignados, perdidos y conformes: los últimos, que envidian a los primeros sin poder hacer nada más que observar de lejos.

Pero yo, un fracasado hecho y derecho, un verdadero hombre, no una máquina con orejas y ojos medio tuertos, me cago en el éxito, en los podios, en los cuadros de honor, en las tablas de posiciones, en el empleado del mes y en el estudiante del año.

Amén.

Cam

Tu arco divide el cielo,

divide mi alma.
Tu pacto, que nuca ha sido mío,

amarra los pedazos de mí...

pero queiro caer roto al suelo,

dame la noche

porque no soporto el día,

no soporto ser un despojo;

ofréceme tu daga

y ordéname tomar mi propia vida.